HFC

Sudo, y no tinta. Hace calor, huele a patatas fritas. Si seguimos así acabaremos por convertirnos en condensación pegada a los cristales. Sudo y me agobio. Pare, porque no quiero morir así.

Moriría en todo caso debajo de un puente, cantándole algo triste a un salmón ahumado mutante que no cambiaría su vida por tres míseros deseos. Se dejaría comer al grito de "Darwin!"

Porque faltan almas y sobran cuerpos. Vivimos apilados, sesgados, a cuatro patas, sin alas. Prrrrfff, sucedáneo de pollo refrito.