Se oxidan las cosas y con ellas agosto,
que se va porque tiene un lugar al que ir,
oscuro y frío
un lugar en el que puede arrancarse todas las cosas frágiles y meterlas en botecitos
sin tapa,
para que respiren.
Y el pelo, que cuelga en apariencia inerte
se enreda, vuela, abriga en noches frías.
Es pronto para que te marches,
pero no te quiero aquí...
y así sucesivamente.
Rellenando grietas volcánicas
se va entrando en erupción.
El mundo, las películas sin acabar y la erudición.
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Agosto es un mes al que nunca tuve aprecio,
pero de alguna manera, siempre sentí la necesidad de dedicarle algo.
