12 en junio y julio y 3 en febrero

Malditas tantas cosas y fragmentos de vidas explotando delante de espejos a media mañana.
Maldito amargor inesperado debajo de las uñas.
Sale lanzado al exterior propulsado por mecanismos primitivos y reflejos, de espejo, ya dije. Blanco, rojo y tal vez amarillento, hasta verduzco. Pinte frescos al amparo del frescor de la mañana!
Naître, vivre, mourir.
Nacer de cabeza, vivir de cabeza, pero y la muerte? Salir corriendo o aplazarla a lo sumo. Ahí puede estar el error.

Y las mitras y los falsos mártires, también.

Extremaunción

La farmacia rebosante de ancianos, la cola serpenteando por el pequeño establecimiento para optimizar espacio. El flujo de clientela no hacía más que crecer, ancianos subidos al mostrador, enganchados a los estantes, apilados, hacinados... DSTA. Detesto Saber Todo Ahora. Por eso van a olvidar, por buscar algo más fuerte que lo que les pueda ofrecer un bar. Y la farmacia abarrotada de anuncios de productos para adelgazar, tonificar, reducir... carne. Vientres planos, culos prietos, piernas de gamo y la madre de Bambi muerta.

Muerte.

Y una joven comprando acetona pura, que no utilizaría jamás en su vida. Y un joven comprando dextrometorfano hidrobromuro, que utilizaría asiduamente a lo largo de los próximos años.

Muerte, en definitiva.

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Me gusta ese momento en el que de pronto, sabes exactamente qué es lo que estás buscando.

Ley de la silla

My hand the size of a coffee cup, his soul the size of a teaspoon.

El problema es que hay gente maravillosa en un mar de... gente que podría haberlo sido, que podría serlo. Que en media hora se desencadena una depresión severa. Que en ocho horas se pueden tararear bajito muchos gigas de música.
Y yo en medio, y la suela del zapato rota, y el calcetín en grave peligro de mojarse. Como se moja el pañal de un embrión de persona. Como el sudor resbalando por uno y otro costado.
Y los poros abiertos como bocas hambrientas, y el torrente sanguíneo dando por culo, y el pelo creciendo como la selva amazónica; ahogado y arrasado, acabándose minuto a minuto. Diez minutos para inhalar calor y toxinas. Para escapar del calor y la toxina del resto del día. Una noche para beber, emborracharse y tal vez intentar follar. Para olvidarse del resto de las noches.

I am the sky, she used to be fire.

Cuando uno se guarda lo mejor para el final, a veces ya está podrido.

Mascar hielo en un rincón oscuro y taparse los oídos con su crujido, levemente desagradable. Pegarse a las paredes para intercambiar temperaturas y compensarse a uno mismo. Echar una moneda con prisa, con ganas de quedarse hasta el final y aplaudir, un poco. Mentir para vivir; mentir para dejar vivir.

Colorear sin salirse del contorno. Rodear el color para que se escape sólo lo justo e innecesario. Mecerse en el sueño acumulado y dormirlo de golpe vencido, soñando. Salir al exterior con los ojos cerrados para... poder salir al exterior. Podar malos pensamientos y plantar lecciones aprendidas, a ostias. Remar como si no hubiera un mañana para sudar los demonios internos.

Ubuntu

Bitter

Nancy Fawles tiene tantos nudos en la garganta que no quiere hablar, le cuesta respirar, le duele tragar.
Camina por la calle a horas inhumanas, precisamente para no encontrarse con humanos.

Candy Fawles resucita bajo la sábana bañada en sudor. Un sudor pegajoso que huele a hastío.
Siempre se queda el olor incrustado bajo las uñas. Pero para qué lavarlas. Le restarían personalidad. A Candy le gustaba ir acumulando trozos de particularidad para ir utilizándolos uno a uno en caso de emergencia. Como pieles nuevas, máscaras viejas, cáscaras secas.

Y sin embargo, Nancy no es infeliz. Es feliz con un poso de amargura en la planta de los pies. Que, se le pelan.

Habla

Se secó el pozo y no carga la adrenalina.
Por no quedar no queda ni insomnio, y el aire se vuelve áspero.
Los pies se deslizan entre aspersores mal colocados.
La hiedra se engancha en tobillos, muñecas, pestañas.
Pestañas de acero contra el sol cabrón de la media tarde estival.
Hundir la cabeza en la almohada, y dejar de respirar.
Contraluz, sangre, vuelta a lo primigenio.
Barajar la posibilidad de barrer callejones estrechos y volver cada noche a la cueva a morir de un ataque de onanismo desenfrenado.
Quedarse dormido, sentir el pánico y el gusto de no poder moverse, y autozarandearse... y gritarse el nombre de uno mismo en el oído.
Estúpido todo, y toda la llana estupidez.

Chicle de fresa

Ver alejarse la consciencia de uno mismo mientras se llega a la conclusión de que el hombre (como especie) perdió el alma cuando las palabras dinero y ropa se volvieron no contables.
Despertar en medio de la niebla y darse cuenta de que uno no llega. Volver a intentar dormir al darse cuenta de que no sabe a dónde.
Todo se tiñe de fetidez y los dedos de los pies agarran desesperados el borde del abismo.
Sabiéndose curado, uno sigue sintiendo dolor.
Posición fetal deconstruída, ronquidos ajenos que se vuelven más ajenos si cabe en el sueño. Que se unen al chirrido nocturno que culmina la cadena de importunios.

Despertar.
Son las 9.
Mierda.
He calculado mal.