Control

Estuve una temporada flotando por la sustancia amarga del día
Buscando un lugar para acurrucarme y dormir
Gruñendo a las palomas y cazando mariposas.

El sol sale por mis pies y lo inunda todo
En la ducha, me ahogo un poco con el vapor de agua, y no sé si es por el agua caliente en exceso, o por el frío del aire blanco azulejo
Si me agacho, noto temblar una muela en la lejanía.

Sigo sin saber qué hacer con mi vida,
pero al menos tengo un par de lugares para reflexionar sobre ello.
Ello que me angustia lo justo, ello que me hace cosquillas por dentro, ello que me hace adecuar la voz para ello.

Palomitas a las 8 de la tarde, fluorescente en mi cogote a las 6, y calor de chimenea a las 4 de la madrugada.

Sopla

Aire

Domingo

Pire

A Nancy Fawles se le corría la tinta por el descuido de pasar la mano por el papel aún húmedo.
A Candy se le desbordaban palabras que comprendería días después con telarañas en el pecho arrullada por el autobús y bajo un sol decididamente otoñal.
Nancy mojaba el pincel en su boca por no moverse del suelo y dejar escapar lo que salía a borbotones de sus pequeñas manos.
Candy... dudaba. En medio de un cruce de cien caminos; donde como mínimo, querría tomar doscientos. Llovía dentro y fuera. Sobre su cerebro al descubierto y sobre su piel cubierta de miedo hecho vello erizado. Y fuera de esa lluvia, atardecía como nunca había atardecido el mundo.

Las cosas habían llegado a un punto de no retorno en el que todo era posible multiplicado por millones de veces. Candy se ahogaba dentro del ascensor, que no sabía ya si subía bajaba, o no se movía en absoluto. Nancy aún estaba peligrosamente a salvo, pero no por mucho tiempo.

12 en junio y julio y 3 en febrero

Malditas tantas cosas y fragmentos de vidas explotando delante de espejos a media mañana.
Maldito amargor inesperado debajo de las uñas.
Sale lanzado al exterior propulsado por mecanismos primitivos y reflejos, de espejo, ya dije. Blanco, rojo y tal vez amarillento, hasta verduzco. Pinte frescos al amparo del frescor de la mañana!
Naître, vivre, mourir.
Nacer de cabeza, vivir de cabeza, pero y la muerte? Salir corriendo o aplazarla a lo sumo. Ahí puede estar el error.

Y las mitras y los falsos mártires, también.

Extremaunción

La farmacia rebosante de ancianos, la cola serpenteando por el pequeño establecimiento para optimizar espacio. El flujo de clientela no hacía más que crecer, ancianos subidos al mostrador, enganchados a los estantes, apilados, hacinados... DSTA. Detesto Saber Todo Ahora. Por eso van a olvidar, por buscar algo más fuerte que lo que les pueda ofrecer un bar. Y la farmacia abarrotada de anuncios de productos para adelgazar, tonificar, reducir... carne. Vientres planos, culos prietos, piernas de gamo y la madre de Bambi muerta.

Muerte.

Y una joven comprando acetona pura, que no utilizaría jamás en su vida. Y un joven comprando dextrometorfano hidrobromuro, que utilizaría asiduamente a lo largo de los próximos años.

Muerte, en definitiva.

-----------------------------------------

Me gusta ese momento en el que de pronto, sabes exactamente qué es lo que estás buscando.

Ley de la silla

My hand the size of a coffee cup, his soul the size of a teaspoon.

El problema es que hay gente maravillosa en un mar de... gente que podría haberlo sido, que podría serlo. Que en media hora se desencadena una depresión severa. Que en ocho horas se pueden tararear bajito muchos gigas de música.
Y yo en medio, y la suela del zapato rota, y el calcetín en grave peligro de mojarse. Como se moja el pañal de un embrión de persona. Como el sudor resbalando por uno y otro costado.
Y los poros abiertos como bocas hambrientas, y el torrente sanguíneo dando por culo, y el pelo creciendo como la selva amazónica; ahogado y arrasado, acabándose minuto a minuto. Diez minutos para inhalar calor y toxinas. Para escapar del calor y la toxina del resto del día. Una noche para beber, emborracharse y tal vez intentar follar. Para olvidarse del resto de las noches.

I am the sky, she used to be fire.

Cuando uno se guarda lo mejor para el final, a veces ya está podrido.

Mascar hielo en un rincón oscuro y taparse los oídos con su crujido, levemente desagradable. Pegarse a las paredes para intercambiar temperaturas y compensarse a uno mismo. Echar una moneda con prisa, con ganas de quedarse hasta el final y aplaudir, un poco. Mentir para vivir; mentir para dejar vivir.

Colorear sin salirse del contorno. Rodear el color para que se escape sólo lo justo e innecesario. Mecerse en el sueño acumulado y dormirlo de golpe vencido, soñando. Salir al exterior con los ojos cerrados para... poder salir al exterior. Podar malos pensamientos y plantar lecciones aprendidas, a ostias. Remar como si no hubiera un mañana para sudar los demonios internos.

Ubuntu

Bitter

Nancy Fawles tiene tantos nudos en la garganta que no quiere hablar, le cuesta respirar, le duele tragar.
Camina por la calle a horas inhumanas, precisamente para no encontrarse con humanos.

Candy Fawles resucita bajo la sábana bañada en sudor. Un sudor pegajoso que huele a hastío.
Siempre se queda el olor incrustado bajo las uñas. Pero para qué lavarlas. Le restarían personalidad. A Candy le gustaba ir acumulando trozos de particularidad para ir utilizándolos uno a uno en caso de emergencia. Como pieles nuevas, máscaras viejas, cáscaras secas.

Y sin embargo, Nancy no es infeliz. Es feliz con un poso de amargura en la planta de los pies. Que, se le pelan.